Однажды, вдруг, весной бессонной
Чудак рассеянный, влюбленный
Я сел писать на склоне дня.
Вошел и сел со мною рядом,
Как труп, покрытый черным ядом,
Шевченко, глядя на меня.

Я песни пел, сирень кипела,
И лира тонкая звенела,
Плетя погоды и года.
Тут без звонка вошел угрюмо,
Как крыса мрачная из трюма,
Шипя, чадя, Сковорода.

Студент-филолог, мокрой мышкой
К подруге я бежал за книжкой,
И мысли были далеко.
Бежал за мною с пистолетом,
С коммунистическим приветом
Могучий злой Иван Франко.

И дверь в свой дом, уйдя с работы,
Чтоб не мешали идиоты,
Я запер крепко на крючок.
Вдруг, кто-то грустно из постели
В параличе и еле-еле
Мне шепчет: Я – Марко Вовчок.

Кто вы такие, что вам надо,
Зачем восстали вы из ада,
Зачем явились вы сюда?
Они ушли, не оглянулись,
Но на прощанье улыбнулись,
И растворились без следа.

© Copyright: Глеб Костецкий, 2010
Свидетельство о публикации №11006051435